En janvier à Paris, il fait froid. Vous me direz : « oui et en août à Marrakech, on transpire ». Sans blague…
Non, là, il fait VRAIMENT froid. Ce genre de froid qui cristallise tout, et tout le monde, qui fige le temps, qui arrête son cours, prolonge les heures, ralentit les événements… Bloque même vos pensées. On réfléchit tellement moins vite, quand on se les gèle.
– …Alors, quoi de neuf ?
Bon sang, ça me fait flipper à chaque fois, ce truc. Je tends la mains – pour ça il faut d’abord que je sorte les doigts de ma poche, et ça c’est dur…-, et je me saisis du talkie.
– Bah, ça caille.
– Non, mais dans l’appartement, blaireau !
Un jour, on appellera un collègue sur un scène de crime – le p’tit Rémy, là, le nouveau, ou même Cardon, avec son cigare pourri – parce que j’aurai buté ce chien galeux. Et je l’aurai fait en janvier, pour que le collègue en question ait BIEN FROID aussi. Chiotte de boulot.
– Parle bien, Médard ; c’est pas un grade de merde qui va m’empêcher de te coller ma main dans la tronche.
– …Ouais, donc y’a rien de nouveau, quoi. C’est pour ça que t’es ronchon. Boude pas, Chou : c’est pas comme si…
J’ai coupé la communication, déjà. Je vais aller m’en griller une, même si pour ça il faut sortir de la bagnole. Ça me réchauffera pas, mais je préfère encore cocher une case sur le bingo du cancer que parler avec ce bouffon. De loin. …De TRES loin.

La sensation feutrée du contact des pieds nus sur le tapis épais, le glissement du peignoir en satin sur ses hanches, le contact froid de l’acier galvanisé du châssis, juste avant celui, chaud, presque brûlant, de l’eau… L’eau chaude qui apaise et engloutit tout, jusqu’à vos problèmes, vos préoccupations, vos pensées même… La chaleur accélère tout : elle fait monter le bien être à une vitesse hallucinante, repousse loin le stress et l’Hiver, et vous embarque à toute bringue vers l’illusion suave de flotter dans un cocon hors de l’espace…
Elle tend la main et ferme le robinet puis, les yeux toujours fermés, pousse le bouton qui actionne les quatorze jets massants du bain à remous. Au loin, aux limites reculantes de sa conscience, la chaîne-hifi du salon diffuse toujours Ave Maria.
Elle a chaud, donc, elle est détendue, elle est bien…
Et lorsqu’elle meurt, elle ne sent presque rien.
Je me jette dans les escaliers pour les monter quatre à quatre. Je trébuche, je me casse la gueule, mais je ralentis pas. J’ai mal au tibia droit comme jamais, mais au moins, je n’ai plus froid. Plus du tout. Je l’ai vu, le salopard ; je l’ai vu d’en-bas, par la fenêtre.
– Oh, Mickey : tu me réponds ; il se passe quoi là, bordel ?!
Trop tard. Je m’engouffre dans l’appartement par la porte entrebâillée sans même faire les vérifs d’usage de sécurité. J’entends du classique qui vient du salon, mais la lumière, elle, jaillit de la salle de bain. Elle est là, dans sa balnéo d’angle qui reflète la lueur des bougies et le rouge vif de son sang partout dans la pièce. Elle est là, morte dans son jacuzzi, parce que je n’ai pas été assez rapide.
Beaucoup trop lent…
– MICKEY ???!
Saloperie de froid.

Auteur: A 24 ans,Tancrède Culot-Blitek dirige Ad Gladium Productions comme auteur/scénariste, et GOTA Studio (www.gods-of-the-arena.fr) dans le Personal training. 

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